Muito além do amor

Numa segunda-feira. Ela, uma morena de olhos envolventes, desses que acariciam ternamente sem reserva, lábios inquietos, ventre bem feito e corpo aceso. Ele, um homem de cuja estampa era incomum e os sorrisos demasiados. Ao se aproximarem, numa seqüência em que os sentimentos pareciam estar estupidamente em câmera lenta, voltaram-se um para o outro como se aquela cena fosse fruto de uma imaginação imprudente, um lapso irremediável. Eles se olhavam, como a propor que a intimidade afastada jamais havia sido perdida. Miraram-se como se aquele encontro fosse uma representação de todos os incontáveis encontros que não existiram nos últimos catorze meses. Passou-se, num instante pequeníssimo, muito de uma vida que deixara de ser. A diplomacia pregada ali, inclusive, era um instrumento de defesa, uma pura e ingênua encenação.

Ele quis conferir um tom pessoal à conversa tímida que se estendia. Ela, por sua vez, não seguia adiante da forma que sua vontade, em outras ocasiões, atribuiria. E embora gestos simpáticos lhe fossem peculiares, pouco mais de meia dúzia de palavras eram ditas com certa naturalidade. Nada, porém, poderia evitar a reincidência daquela ordem várias vezes contada em tantas histórias. Viu-a assim, real e próxima, e embaralhada com tanto silêncio. Não havia nada a fazer a não ser aguardar pela espontaneidade que sempre favorece àqueles que amam sem pudor. Seus olhares pareciam, propositalmente, paralisados numa direção em que cruzá-los não seria possível. Em pouco tempo, pois o fato de saberem-se ali lado a lado levavam-nos para o caminho menos equívoco. Sabiam também que todo aquele controle, em segundos, seria posto à prova.

Foi, então, que em pouquíssimos minutos, ele voltou-se para ela e acariciou suavemente seus cabelos negros, que estão sempre a balançar para todos os lados. Sua boca busca seu ouvido para um pequeno segredo. Enquanto ela encaixa o pescoço e repousa seu rosto sobre o ombro dele. Procuraram certamente por outros ombros, mas aquele longo e meticuloso abraço de ternura não enganava nem o mais distraído. Os joelhos a se tocarem e os olhares a percorrerem vagarosamente as expressões, suspeitíssimos de que ali estavam os mais sinceros carinhos. E quando se olharam nos olhos da forma mais intensa, refletiram cada um consigo que eram exatamente aquilo que pensavam um do outro quando o amor se confirmou pela primeira vez.

De repente, com o hálito de vinho francês, que por sua vez sobreleva e exulta, eles se movimentam, se misturam, se confundem, se entregam à ardência e explosão do corpo que voraz ganha som, descem-lhe às entranhas, penetram-lhe os ossos e inundam-lhe por completo. Fecham os olhos como se pudessem prolongar a sensação de prazer, de encanto, de deleite. Era aquela sua amada. Era ele por quem esperara desde sempre. Estavam ali as formas recriadas e ligadas pelo limite inexistente.

Deles restava apenas o eterno grito (...)

[Foto: gettyimages]